KURZER BRIEF AN HORST KACH

Irgenwann, irgenwo ein Mann findet den Weg und weiss genau was er machen muss. Horst hat seinen gefunden und wie! Die Welt der Natur. Es ist gewoenlich in unserem Land, dass frende Augen fuer uns andere Seiten des Lebens entdecken und dann, nur dann wir wissen es was wir eigentilich haben und bald -fuer inmmer- verlieren koennten. Und beginnen wir es zu bewundern. Ich wuensche mir, dass es nicht zu spaet ist.

Danke Horst fuer deine Bilder, Fruechte von unendlichen Arbeitstage.

TRADUCCION
Carta para Horst:

Un dia, un hombre halla su camino y sabe -entonces- lo que debe hacer. Horst ha encontrado el suyo y de que manera! Como es usual en nuestro pais, son personas con diferente vision quienes descubren -para nosotros los otros lados de la vida, entonces sabemos lo que tenemos y empezamos a admirar. Me alegraria tanto que aun no es demasiado tarde.

Gracias Horst por tus fotografias, fruto de infatigables horas de trabajo.

*Para apreciar mejor los trabajos he cambiado el color de fondo del blog.

LET'S GO TO THAI BOXING

By Rafael Marcelo Arteaga


El domingo llame a Moon para ver a donde vamos. Era una tarde de lluvia, asi que no habia mucho para elegir. Nos habria gustado visitar de nuevo los gogo bars, donde ingenuas muchachitas con pocos trapos, o nada, bailan sobre el ring hasta el amanecer esperando que un turista las saque de las cuerdas a cambio de una cerveza. Luego sera su trabajo hacer que el consuma: un juego permitido de manos por todo su cuerpo sera la mejor invitacion. Por cada botella vendida ella guarda bajo su brasier un ticket, que al final de la jornada, lo canjea por dinero en efectivo; si antes otro cliente mas entusiasta y con muchos deseos de ser infiel (los cuernos no se ven sino en ciertos animales)y de probar los frutos de estas tierras exoticas no paga al duenio del bar el equivalente a una semana de trabajo de la joven -a cambio de llevarsela de alli. El precio a arreglar por horas extras,entonces, es asunto de dos. A la siguiente noche, ella debe estar de vuelta al bar.

Impensable ir alla a esa hora, pues el ritmo de la ciudad se enciende recien al anochecer. Sonreimos con tales pensamientos y algunas bromas sobre ladies y ladies boy. Un massage? Estabamos molidos con la sesion de aerobicos del dia anterior.
-I don't mind sex massage! Aclaro de inmediato Moon.
-Never mind-, respondi yo. Da lo mismo: foot, head, hand, sweedish, thai, body, sex massage, al final del trabajo siempre pagas.
-You're right-. Aniadio mi amigo. The rest is just a moral matter.
-Eso creo-, conclui yo.
Las peliculas en red lucian poco interesantes. Las paredes de casa, a veces, se vuelven una prision para delincuentes de alta peligrosidad, con sus puertas llenas de aldabas, ojos de buey, ventanas con rejas de hierro. En instantes de aburrimiento, hasta los delicados alfileres pueden ser armas letales que nos invitan al suicidio. Cuantos de ellos estan regados por la casa? Cuantas cuerdas ocultas en un pequenio bahul podrian acariciar nuestros delicados y esbeltos cuellos, apretarnos dulcemente hasta que la sangre deje de subir al cerebro y el corazon, desorientado y sin ordenes, deje de trabajar?

-We want out!-, gritamos juntos. Cual es el precio de la modernidad?
-Just that, we don't know what can we do in a rainig sunday afternoon! Salgamos de una vez.
-What about thai boxing?- Irrumpio de pronto Moon, mientras mirabamos a un gato huyendo de la tormenta por los tejados. No me parecio mala idea. Tome mi pasaporte, nos pusimos las sandalias y abandonamos al fin la prision.
-To the boxing palace, please! Ordenamos al chofer del taxi, libres al fin nuestros cuerpos de las paredes y los objetos que amamos (a veces).

Hasta hoy tal actividad yo la habia visto por television apenas, mientras los habitantes de aqui asisten -como una religion- cada fin de semana al coliseo, mas que al futbol u otro deporte, desde donde se trasmite a traves de cadenas nacionales memorables jornadas de esta actividad que significa la esencia, el espiritu tailandes; algo que sucede hoy regularmente tambien en Ecuador, solo que para disturbar nuestro franciscano aburrimiento con otra actividad no menos turbulenta -como es la politica.


Antes de entrar al recinto deportivo, yo tuve que alquilar una camisa y un pantalon, pues no podia hacerlo con camiseta y bermuda. La sola idea me provoco nausea; pero de pronto me acorde de piscinas y balnearios ecuatorianos, como el Tingo, o Atacames, donde si no tienes un bikini o pantaloneta, siempre puedes alquilar una. Hasta hoy nadie ha muerto a causa de ello, que yo sepa, asi que respire hondo -no tenia mas alternativa- y me puse encima los trapos, con hongos y todo. El personal de seguridad encontro mi camara de fotos escondida en el bolso; mas por mi torpeza con el idioma pronto se dio cuenta de mi condicion de extranjero, asi que me permitieron llevarla conmigo a cambio de no fotografiar durante el espectaculo. Debe ser por eso del flash que molesta a la mirada de los combatientes, y ello puede restarles concentracion sobre las tablas. Nunca cierres los ojos mientras estes en el ring, recuerdo aun los gritos de mi entrenador durante las sesiones de boxeo en la Vicentina, cuando joven.

Entramos. Las presentes imagenes fueron tomadas con una camara de fotos que incluye video para principiantes.
Respire a los tiempos ese ambiente de apuestas, de gritos por dinero facil. Los primeros boxeadores saltaron las cuerdas. Con sus cuerpos atleticos, hermosos en su juventud y en sus punios, con la piel untada de aceite, sus rostros con grasa para que resbalen los golpes, y en ellos sus miradas que desafiaban al mundo, cuando apenas eran dos gladiadores que debian moler sus cuerpos a golpes para complacer a un publico cada vez mas exigente de accion. El orgullo mismo del deporte estaba representado en los brazos de quienes, desde su origen humilde, intentan conseguir un nombre, mas que dinero mismo, que les permita salir del anonimato y luego, quiza de la miseria a que fueron condenados antes de nacer y cuyo karma lo heredaran a sus hijos, si antes no brilla su estrella esta noche. El show del calentamiento habia comenzado. Mientras observabamos a los atletas, yo pense si aqui tambien se entregara a los mas debiles las migajas que caen de la mesa de los ricos a traves de bonos y microcreditos que son una cachetada -con los billetes- al alma.

Pero el rey aqui no se burla de los pobres, no va de pueblo en pueblo ostentando su corona con soberbia e intimidaciones a los mas debiles. El rey aqui es un honorable anciano que trabaja en silencio y deja hablar al tiempo. Varias veces ha renunciado al trono para no interferir en los destinos del reino con su figura, pero ha sido su pueblo, sin importar su condicion social, el que le ha permitido seguir alli, el pueblo agradecido con sus ensenianzas, con su conducta de vida. Cada dia ellos deben escuchar sus palabras para saber que empieza el dia o acaba la noche. Hoy esta postrado en un hospital a causa de su avanzada edad, mientras la ciudad vive un ambiente de preocupacion, porque el rey con su figura nunca dividio al pais.

Sereno, con tono firme y a la vez dulce, invita a su gente a levantarse cada dia con optimismo, a estar juntos y arrimar los hombros para sostener los grandes proyectos de la nacion. Los habitantes, en cambio, agradecidos se ponen las camisetas con el amarillo oro, el emarillo sol, y salen a sus trabajos. Cuando llegue aqui hace un mes, me sorprendi ver a la poblacion vestida con dicho color. Y mucho mas el lunes. Moon me explico que ese era el dia del rey y que al llevar tal prenda en sus cuerpos significaba respeto, veneracion al mismo. Aqui hay fabricas -no estatales, ni partidarias de partido politico alguno- que se dedican a fabricar esa tela en algodon 100%. Se cose en cantidades y no hay almacen que no las exiba. Pero no es solo el lunes, cada dia se ve a la gente con tales camisetas. Los rascacielos cuelgan de sus paredes gigantografias, para que todos lo puedan leer a kilometros de distancia: Long life the King. El pueblo y el tiempo son los jueces mas temibles e implacables de las clases politicas; y hay algunos que, deslumbrados aun por el brillo meteorico de sus carreras, vanidosos ante las luces y las camaras, envanecidos con sus pequenias victorias temporales, no se han dado cuenta de ello.

El rey aqui es casi un dios, aunque sin influencia en las grandes decisiones del pais. Tailandia en la actualidad carece de carta magna y es regido por un primer ministro nombrado desde el ejercito, tras el ultimo golpe de estado del 16 de septiembre del 2006: otro deporte nacional en estas tierras tropicales. Pese a este capitulo, el pais no se detiene: el reino del Siam es una potencia economica dentro de Asia. En sus calles se respira trabajo, ganas de avanzar a algun lado, de salir de la miseria en la que esta sumergida mas del 60% de la poblacion.

Es verdad, uno de los miembros del denominado tigres asiaticos (por el crecimiento vertiginoso de su produccion y mercado) tiene garras de goma: la riqueza que genera su aparato productivo no ha mejorado el standart de vida de la mayoria de habitantes: ha ido a pocas manos y a una clase media que nacio y permanece fuerte a la sombra de las empresas estatales, anciosa por comprar lo que asoma en las vitrinas y que mantiene por cierto a flote la economia interna; junto a los nuevos ricos, frutos de la industria tecnologica en comunicaciones, automotriz, maquinaria pesada, textiles, joyeria en oro y plata, la rama agricola... La produccion genera trabajo y este bienestar en la gente; el resto son discursos de tarima. En las calles nuevas de Bangkok esta el bullicio, el entusiasmo por el trabajo digno y honrado. Main pe lai, es la frase usual aqui. No Problem! Si no hay algo en la construccion, entonces salen a vender en las inmensas avenidas. O compran un tuk-tuk, un taxi de tres ruedas y cruzan la ciudad con pasajeros y mercaderias.

Siempre hay algo que hacer en vez de recibir o dar limosnas, cada dia hay un amanecer diferente; yo lo he visto aqui, en mi segunda patria. Pero dejemos los lirismos -que raya en lo patetico = de lado y vamos al ring. Los jovenes, cada cual en su esquina hace su respectiva ceremonia. Entonces al combate. Van directo a lo que vinieron. No hay rounds de estudio, como la seleccion ecuatoriana desde el anio anterior, porque hasta ello ya pierden el combate. A los golpes, muchachos! Que la victoria se va con uno apenas (lastima!)... o con los jueces, en caso de empate.


Uff! Ese golpe si que duele! Otro jab a la zona hepatica! Mas que el combate, observad las instrucciones del manager desde la esquina. Hagan sus apuestas! Voy al rojo, doble al azul! Tres uno al azul! Se miran a los ojos, cierran en medio del bullicio las apuestas y a sufrir con los boxeadores. La pregunta es: como pagan luego del combate? Aqui, como en America, se respeta la palabra de gallero. Gane o pierda, al final paga o cobra.

A break, terrible break! Entonces vino lo que me hizo volver a tierra. Lo que esta bien para la mayoria no puede estar bien para todos: ninios en el ring! Supuse que seria un numero de gimnasia, de esos que vemos a menudo en el colegio, pero cuanto me equivoque: no pasaban de 14 anios, estaban en esa categoria y subieron al tablado para un duelo a muerte a cambio de gloria! Que gloria! Cuando vi el combate de los 16 mismo ya perdi el entusiasmo, peor con estas imagenes. Entonces pense en mis hijos. Sere cursi o vulgar, lo que sea, pero no pude seguir viendo...se acabo la memoria de la camara! Mientras que el combate recien empezaba.

Al final gano el de pantaloneta roja. Aun lo recuerdo, con su rostro sangrante, sus piernas y cuerpo lleno de moretones, alzando los brazos victoriosos ante el delirio del publico. El padre, boxeador en el pasado, que alumbro una noche y luego desaparecio, igual que muchas estrellas se extinguen con su propio brillo, anonimo y casi borracho ordeno a su pequenio arrodillarse ante los jueces, ubicados a los dos costados del ring. El mas que nadie sabia que de ellos depende en mucho el brillo de un cometa. Su nariz achatada por los golpes y sus brazos tatuados debieron recordarle aquello. Y asi instruyo a su hijo.

A star is born! Dijo Moon. Ha nacido una nueva estrella. Sonreimos. Esa estupida reaccion cuando no podemos solucionar nada! Al final, si no puedes con el mundo, viva el barcelona, mas claro! Grite en medio de la multitud que empezo a abandonar el coliseo. What? Replico de inmediato Moon. El no entendio esta frase, y tampoco le interesaba. La luvia nos esperaba de nuevo afuera.

DIEGO VELASCO, MUESTRA POÉTICA*

De La Poesía no es un libro de poemas, 1988

SUPERMAN

Superman no es un pájaro
no es un águila
ni es un avión.

Es un superhombre con superpoderes.

Más poderoso que una locomotora
más rápido que una bala
capaz de saltar sobre el edificio
más alto del mundo
por ir a mantener el orden.

Pero
bajo su doble personalidad
del tímido reportero Clark Kent
no se atreve a declararse a Luisa Lane
mantiene una extraña amistad con Jaime Olsen
huye cobarde ante el mínimo problema.

Camino a su trabajo
en el Daily Planet
es una hormiga
perdida en la multitud
un transeúnte que resbala en una cáscara
un pequeño burgués común y corriente

que toma el bus equivocado.


AMOR FINO Y CANTO HUNO
A DON ELOY Y SUS MONTUNOS

I

El poema nos sitúa en un épico
campo de batalla:

Gatazo fines de siglo cercanías de Riobamba
las huestes ostrogadas parece
son vencidas por el equipo visigódico
que ni bobo

trae en el banco suplente
a vándalos y alanos.

Del libertinaje ostrogódico está harto Teodorico
emperador de Roma educado en Bizancio
por los hermanitos cristianos.

Pero mirad ahí viene Atila
el “azote de dios” y sus “bárbaros”
llegan desbrozando el monte
para desnivelar la lid de un machetazo.

II

De modo que éste es Atila
vencedor de mis ejércitos
exclama en Carondelet Teodorico
al mirar la fotografía:

patucho reregordete y pasadito de años…

Pero dicen que muy valiente
agrega su general de la Cuchilla
lleva más de treinta luchando por la causa
de los hunos
y de los ostrogodos

III

Décadas:
el ejército visigodo se ve impotente
tratando de conservar sus extensos dominios
de patatas
pero un día Teodorico cae fulminado
por un Rayo
mientras retoza en Roma sobre un colchón de plumas.

Entonces el bárbaro rehace
la economía de la península
favorece la cultura y como buen hechicero
ordena dar vueltas al diablo por la nariz
de un ferrocarril
hasta que su reino desaparece
como el alba.

Ostrogodos visigodos y Mr. Harman
pactan en Roma:
tus patatas mi ferrocarril su cacao
nuestros barcos
¿okey señores godos?

Y sube al poder Leónidas
Casado con Gala Plácida sobrina de
un Tío lejano

rápidamente promulga su edicto:
visigodo truequen sus rosarios
por las botas que ostrogodos importan
desde Texas.

V

Atila retírase cansado al Panóptico
que para el efecto construyó Teodorico
pero es asesinado en una procesión
por el gran poder de hasta ahora incógnitos
cucuruchos.

Falto de guía el terrible ejército huno
regresa a sus plantaciones.

Ya pocos recuerdan a Atila
dice en palacio
el ostrogodo Leónidas:

total
no era sino el viejo luchador
de una horda de bandidos.



De Gato en el sol y otros poemas, 1988


EL POETA DEBE MORIR

El poeta ama su poesía
porque ella es manzana personal
que no podemos alcanzar con las manos
pues ella sale de sus altos hornos intacta
como mariposa desnuda o sirena con gotas de rocío
mas su poesía es una ciencia helada y mortal como los átomos
un hermoso naipe de palabras huecas
una flor húmeda encarcelada en sus pulmones
como una alita mezquina.

El poeta llega y se sitúa por encima de nuestras narices
a fotografiar nuestra rutina, nuestros métodos poco líricos
nuestras continuas infecciones callejeras
y si no cabemos en el carruaje de sus transgresiones
en donde solo pueden encaramarse unos cuantos
flota sobre el suelo, con sus aires de medusa
repeliendo el olor que brota de nuestros sobacos...

¿Quién es el poeta?

un payaso devorado por el romanticismo
por su soledad de bailarina geisha
danzando intocable como la libélula
que teme achicharrarse en una lámpara
el duende azul que emergió de una placenta tenue
para deslumbrar con sus maromas a la corte
el sobreviviente de una familia de alta estética
que danza como salamandra en los jardines
recogiendo las monedas lanzadas por el príncipe
y su fina sensibilidad se remece
cuando roza nuestras torpes plumas de avestruz
nuestras ordinarias hilachas de carroña
porque él es el visionario de la especie
el fiel cabrón de las musas de palacio.

Mas, ¿de qué nos sirven sus poemas
sino vienen a navegar como flores en contracorriente
si no son capaces de alimentar con su savia a los náufragos
si constituyen galerías perfectas
en donde no ingresamos los piojos los sapos y las moscas?

El poeta debe morir
de sus cenizas revoloteará la poesía
como el ave fénix de una belleza “ nueva y convulsiva ".

El poeta debe morir
y la poesía vendrá a engrosar
la tierra de nuestras uñas
vendrá a revolverse en la ollas de los cangrejos
calcinados por la barbarie.

El poeta debe morir
y la poesía salpicará roja de aquellos perros
que murieron apaleados por sus amos
y se alzará roja del excremento de los mendigos
y escapará como un globo
por entre los barrotes de las cárceles.

El poeta debe morir
y la poesía germinará en el cuchillo
con el que la gula pedaceo a los cerdos
y devorará como un ácido el pecho de los tristes.

El poeta debe morir
y la poesía escupirá cariños
desde las grietas de los torturados
y coloreará el agua de las tuberías
con manchas de un veneno purificante.

El poeta debe morir
y la poesía empezará a ser escrita por lo sapos...

Este es el principio de su poder verduzco
descolgando su música ante las orejas
de una ciudad alucinada :

croa croa croa croa croa croa roa croa croa
croa croa croa croa croa croa croa croa croa croa.


POEMA DE ODIO




Hoy es el más amoroso día de mi vida
Hoy te escribiré al fin mi poema de odio

Aunque te estremezca :
El durazno que crece en tus labios
también vive de odio...

Odio al bien la razón el amor
Odio a la muchacha que pasa enfrente
como un fantasma
Odio esta hoja para envolver pan
que me regaló el tendero
Odio a las algas las golondrinas las libélulas

Camino pensando en el gozo de escribir algo
dulcemente impregnado de odio.

Me sentaré bajo el sombra de aquel árbol
Junto a esa pareja de bobos que se dan besitos
que a nada saben

Donde esas nubes me miran
e inician una danza en desbandada.
Odio a las mariposas nocturnas
que se posan en tu pelo
Odio tu necesidad de ternura
quiero que sepas que desde hoy
cegaré esa palabra de tus labios
Soy un vampiro malo muy malo malísimo
un horripilante hombrecillo
que persigue a las dulces niñas como tú
para devorarles el cuello
Para hacerlas arder como a una paloma
Para aterrizar en su sexo y beber todo el amor
que aún puedan padecer.

Mientras pienso en esto chupo una naranja :
ella suelta un duende amarillento y agrio
Pasan unos niños fabricando risas espantosas
Odio a los niños :
ellos viven de una flor
que suelen instalar en sus pulmones
Inflan sus globos y se ponen a volar
como si nadie más que ellos existiese.

( He llegado a este árbol que me aparta del sol
he venido a una cita a la que nadie llega
aquí estoy odiando hasta al aire que respiro).

El cabello de esa muchacha atraviesa la lluvia
Ella cuida su pelo como tu cuidas tus pupilas
Pero no
ya no me interesa leer tu libro de Lewis Carroll
Ni sus liebres de marzo o sus gatos de Cheshyre
Ni sus feliz feliz no cumpleaños

Ahora cultivo mis odios en una flor verde

Te esto diciendo que te odio
Que no me interesan tus poemas en papelitos
" ni el río, el lecho, el sol, el agua luna renaciendo"
Odio a esos pajaracos
que andan rondando por tu mente
Odio tus ojos tus manos
tus ilusiones tus suspiros
Tus miradas perdidas al fondo de la taza.

Cancelaré tus salidas nocturnas
me esconderé en tus zapatos
Me subiré en aquella colina
y provisto de un telescopio
vigilaré todos tus movimientos

Ahí estás
escribiendo colores
rojos verdes negros azules violetas
Haciendo movimientos sospechosos
abriendo cajones guardando tu blusa
acariciando la falda
Quiero que sepas que hoy es el más odioso
día de mi amor
y punto.

...Y que mis ojos te oyen atropelladamente
Y que alguien pasa silvando a Francis Cabrel
y que una manzana marchita me cae en la cabeza.

A mí no me agrada tu claridad
A mí me gusta la noche
Yo soy solo un búho de tristes plumas negras
de ojos de dinamita de fobia a las maravillas
Que se alimenta de Alicias
y de conejitos blancos
Y a veces devora a la luna en pedacitos lentos
crac crac crac.

Ya no te quiero me oyes
no quiero que vengas a estorbarme la sombra
del árbol
no quiero que me compres zanahorias
que me des de comer en tu mano

Mañana encontrarás este poema flotando
en una hoja de envolver pan que me regaló
el tendero.

Recuerdas esa araña
que venía a tu cuerpo por las noches ?
yo la enredé un día en su propia tela
la encendí con celos
como a una flecha ardiendo.

Cuarto para las doce las doce menos cuarto :
Una niña de naranja me atormenta
Ella se mueve distraída allá
en la rama de un árbol
Se columpia de vértigo ante mis ojos.

Me acerco a la niña y ella me dice
en el árbol en el árbol está el enigma de tu odio
Me acerco al farol y ríe jo jo jo
en la casa en la casa
está la respuesta a tu odio
Me acerco a la casa ella mueve la nariz
y me dice

La Alicia de tus maravillas
está al otro lado del espejo.

Voy corriendo al espejo y
te veo huyendo tras de un conejito blanco...

Entonces
prendo un cigarillo y
me odio.


De Derrocamiento del Lector, 1989


ALEGORÍA

Usted
no conoce a Li Fan Yu
renombrado asceta de la dinastía Chi
(antes del limbo)

ni al pájaro de carne delicada
que reposa en su hombro intermedio

ni la naturaleza extraña de su tercer ojo
fugando en la llanura admirable
ni su frente vítrea
ni su mágica malacrianza

ni su posición de loto sobre esa alfombra
gris.

Usted
no imagina
su plática agitada
en aquellas tardes cuando llovían
caballos de niebla sobre el horizonte
ni las explosiones de ácaros
que surcaban la colina de los tontos
en donde habita.

Recuerdo ahora su vejez agreste
odiaba la algazara
y alguna vez alguien
lo confundió con un topo
por su habilidad para predecir lo pasado
y por su vuelo tenaz...

Su belleza destartalada
sólo podía ser obra de un dios.

El vestía los hábitos de la orden de la epífisis
y avanzaba cierta hipótesis
sobre la extravagancia de la bruma.

Fue él quien me absolvió de mis pecados de bondad
mientras bebía un líquido agrio
sobre la piedra de adoración...

Cuando quise tocar su túnica de arroz
fue tragado por la abertura que abre el corazón
para dar paso al aire

y a la luz.


De Hundimiento de Mu y
relación de otros hechos misteriosos ocurridos en el Reyno de los Colibríes, 1997


RUMI ÑAHUI

Cara de Piedra
fue su nombre
y su vivir parpadeante
avistaba
sombras señales flechas
desde los tiernos ojos
de una allpaka.

Rumi ñawi
viejo tótem:

en el país de higos
donde entretejes
tus rumores
giran los pumas
de tus ojos
como un frutal vuelo
de pingullos
desafinando el aire.

Rumiñawi:

retruécano de koka
duende de ají
llauto de helechos
en la rotación de la oka

Bebes wayusa tibia
en el vientre del páramo
como el señor de Extremadura
beberá sangre en las calaveras
de Cajamarka.

Ojo de piedra:

guerrero de azares
alacrán indio celeste
forastero de un rojo cielo
desbordado
de sus odres:

Tuya es la misión
de esconder los tesoros del padre
en la amarga uña del ñáchag
en las negras plumas del cóndor
en la subterránea
alquimia
de la papa.

Tuya la vieja armadura
de guerrero colonche
gateando sin ojos
por entre las hogueras
de la santa espada.

Tuya la ingravidez
de los hongos
del san pedrito
y de la ayawashka

Tuya la primera cosecha
de cacaos
tuyos esos ecos ecos
resonando
en la íntima cueva
de aquella fiera silvestre
que no atina
a desatarse .

Labio de piedra:
alto guardián del misterio
cifrado por
los Amautas.

Desde la alta copa
del árbol lunar en donde estampas
el veneno de tus dardos
una recia música de humus
llegará un día
contigo a desatarnos.

Puma de piedra
encendedor
de poggios manantiales:
con tus huesos de armadillo
haremos un gran tambor de aire
y serás mucho más
que un silbido de tristes quenas
en la cotidiana niebla
de la Paccha.

Onda de piedra

anciana imagen
del tiempo
memoria que te revuelves
en diques y diamantes

Tu espíritu disuelto
como el maíz tierno
en la colada
echará raíces de humo
en las hojas verdes del bijao

Surtirá de savia seminal
el movimiento

del gran cetáceo ondulante...

Rumi ñawi:

astro de piedra que ardes
y que giras
y que nos retozas
en la memoria

ha s t a

c u m p l i r t e.


*Diego Velasco Andrade, Quito 1958. En los 80 integró el Taller de Literatura dirigido por Miguel Donoso Pareja. Miembro fundador del Taller Matapiojo. Ha publicado en poesía: Poemas antes de la Guerra., Panamá 1980; La poesía no es un libro de poemas, 1988, Derrocamiento del lector, 1989; Safari a Ombligo Equinoccial, 1991, Gato en el sol 1995; Hundimiento de Mu y relación de otros hechos misteriosos ocurridos en el Reino de los Colibríes, 1997, y las compilaciones Alquimias, 2002 y Cordeles 2005.




En narrativa ha publicado, En el Jardín de Freud, 1995 ¿El poeta ha muerto? 2002 (personaje con textos) y Tierna Ficción 2006. De profesión arquitecto, obtuvo un Master en Ciencias por la Universidad Católica de Lovaina Bélgica en 1994 y el Doctorado en Teoría e Historia de la Arquitectura en 2007, en la misma universidad. Desde los años 80, se desempeña como profesor de Semiótica y Diseño en la Universidad Central del Ecuador.