ENCUENTROS

De Rafael Marcelo Arteaga
Tomado del libro ENCUENTROS, Galia Editora-Mexico City, Primera Edición 2009

Me quito los zapatos y beso la tierra

para reconciliarme con mi sombra

bajo el sol de esta mañana.

No hace falta decir mi nombre,

mido mi lengua al hablar,

descifro tus frases en mi corazón

para acercarme a ti

y conseguir la armonía del viaje.

Aquello que destruí y amé,

que oculté bajo la lengua

y no pude aceptarlo

con el transcurso de los años,

me ha traído aquí.

Nada vislumbra más que el pasado.

Una máscara ceremonial,

temible ayer,

y hoy en los museos del mundo,

un dios bajo la lluvia, como un leproso,

rodando en jirones sus carnes;

páginas manoseadas durante siglos

en las bibliotecas de un pueblo estéril,

días de cólera y silencio

multiplicándose hoy

–igual que moscas en el estiércol.

Pero la boca de un muerto

no habla de esperanza.

¿Qué necesidad tienes -entonces-

de indagar por ellos

con el estómago vacío?

¿Por qué lamentarse de tu condición

ante esos rostros de madera,

si la lluvia de mañana

tampoco recordará tu nombre?

¿Fueron ellos dichosos al creer

que con el sueño

se acercaban a mejor mundo?

¿Este mundo? Y tú,

¿sabes quién eres a ciencia cierta

o sólo crees que lo sabes

cuando bajas las cortinas y hablas

contigo en las cuatro paredes

de la habitación

-que son el límite de tu existencia?

Gimes ante la duda,

mas ello no es otra cosa

que vanidad: el caos de tu palabra

irá siempre contigo.

Mira tu sombra en los ramales

del agua y deja caer

ahí tu voz: no hay repetición de días

para reconciliarse con el pasado,

ni siquiera "el volver a hacerlo bien",

pues el tiempo hace

posible la aparición de la vida

pero no tiene influencia

en el ritmo de ella; así, la rosa,

es el vestigio de su florecer,

el río, lleno de sucesos,

es nuevo cada instante,

y no es que estamos perdidos,

sino que en un giro del tiempo

hemos perdido algo.

Fiel a mi traición,

avanzo entre las ruinas.

Mi rostro no es más joven

que cualquier estrella

en el universo;

no busco la luz, no el fin,

sino el misterio de las cosas,

y esto lo puedo gritar aquí

porque ni nombre no tiene importancia.

Si el agua del río no se detiene

en mis pies, ¿por qué ha de inquietarme

lo que ignoro más allá de mi tiempo?

¿Por qué afligirse con el moribundo

que espera tras las puertas de madera

la luz de un nuevo día?

La tierra es una casa

que se abandona pronto,

morir es desnudarse ante el mar,

¿no lo has sentido alguna vez

en las escuálidas noches

de otoño al borde de las olas?

Esa hoguera se extingue

cuando los nombres de las cosas

son las cosas y no el oleaje

de la continua especulación.

El caminante lleva palabras,

sólo palabras

que en el transcurso del camino

ya no le dicen nada.

El caminante es feliz cuando ve a su hijo

en manos de la partera,

o cuando vuelve a casa y entre

el bullicio de los niños,

se sienta a la mesa

para compartir

el pan de tierras lejanas.

El caminante sabe que el tiempo

es fuego, no cenizas,

que la suprema realización de la muerte

tiene lugar en el olvido de sí misma,

y por tanto él –en medio de las ruinas-

busca y acepta lo que es,

porque su edad sintetiza

el anhelo de sus antepasados,

aunque a sus obras las cubra el polvo

y en ese lapso el universo

no haya cambiado tanto

-como nosotros.